Autunno

Sono più miti le mattine

e più scure diventano le noci

e le bacche hanno un viso più rotondo,

la rosa non è più nella città.

L’acero indossa una sciarpa più gaia,

e la campagna una gonna scarlatta.

Ed anch’io, per non essere antiquata,

mi metterò un gioiello.

Emily Dickinson